La dona que renta, la vella que fila
I el brau caçador que sempre vigila.
La noia que porta la gerra i el pa
I aquell pescador que al riu va a pescar.
Nadal! Nadal!
Un pas de pardal
s’allarga el nou dia!
Nadal! Nadal!
A l’home mortal
revé l’alegria.
Figuretes de Nadal,
figuretes de l’alegria,
feu-nos sempre compañía
en aquest viure mortal.
Feu-nos bons i humils com cal
I sigueu la nostra guía
per trovar junt cada dia
de Jesus l’etern Portal.
BEETHOVEN EXPLICADO PARA SORDOS
Por más que quieras, sí, por más que busques,
por más que desentrañes la semilla,
por más que auscultes el tictac del suelo,
por más que espíes su porqué a la perla,
por más que le preguntes a la muerte,
por más soles que apagues, por más lunas
que enciendas, por más fuegos que alimentes,
no podrás,
Beethoven, no podrás:
el mundo seguirá hablándote entre dientes.
MÚSICA
Un cielo en no bemol templa las cuerdas
con las que ayuda a ahorcarse a los suicidas.
Yo mismo he navegado a bordo de algún sueño
un viejo mar de estrellas de las que cuelgan almas.
Esas consignas que susurra el viento
subido en los pretiles del vacío,
esas sirenas que en el fondo cantan
son el oscuro arranque
de una sonata para hombre solo,
son un mi disonante con el barro.
Tal vez consonará con las estrellas.
ARENGA
Hoy vamos a morir, atardeceres
de fuego, batallón de estrellas de oro,
metáforas del sol y de la luna,
amapolas y nieve que servisteis
lealmente a las mejillas de mi amada.
Hoy vamos a morir, mirad su ejército.
Mas no desfallezcáis en vuestro ánimo.
Blandid la piel contra su yelmo y lanzas
y aprendan qué postura ha de adoptarse
para morir y que florezca un verso.
El cárdeno crepúsculo que violan
sus picas se pondrán de nuestra parte,
se batirá sin tregua hasta que caiga
desangrado en los brazos de la luna.
Y cuando el enemigo apile en túmulos
tanto abril, tanta luz, tanta derrota,
irá una estrella en cabestrillo y ciega
a enmarcar esta frase entre los astros:
«Contadle a la belleza que morimos
amándola hasta el último latido».
Ets clavat per els nostres pecats.
Per la vergonya de la nostra traiciò
a vos i als nostres germans.
Cada ferida, cada gota de sang
En acció violenta i la nostra negació a Deu
i un menyspreu.
aixeco els ulls per mirar el sento tan allunyant con el cel
I fins i tot així em sento estimat
Sento i noto la teva estima.
i et demano egoistament un perdó
que no em mereixo
Tens un mon fred insolidari
Que no ha comprès que per viure
L'única força indisoluble és l’amor.
Subido a éste tren que jamás se detiene,
observo el camino pasar a cada paso.
Mi fiel compañera sentada a mi vera
provoca mi llanto. Debido a mi suerte,
tan fría y callada como la misma muerte.
Es la soledad que se ha unido a mi vida,
como una condena, como una maldición.
El tren continúa, no tiene estación,
y mi desesperación no tiene medida.
Si entorno los ojos aún veo el ayer,
pero allí existen cosas que no deseo
volver a ver.
Entonces insisto en mirar hacia afuera.
Veo la vida pasar, y yo aquí hundido
en este pesar.
Hoy ya ni recuerdo, quien soy ni quien fui.
Solo pienso en
música,
Deixeu que les ales em creixin,
que els meus peus es tornin arpes,
deixeu-me d’una vegada volar.
El Sol s’ha acostat massa,
un roure ha crescut sobre un altre roure,
del gran llac han nascut cent rius.
Deixeu que les ales em portin,
descobrir música no interpretada,
poemes per sentir.
Un lloc d’ànimes transparents,
bressol de l’infinit.
Soc del poema les seves estrofes,
de la poesia, els versos.
Soc amant de l’amor,
de l’amistat i la vida.
Soc també la que fa ferida
quan em fereixen.
Soc la veritat i soc daga,
quan els meus versos aniquilen.
Soc de l’amic la seva vida,
de la dona la seva constància.
I soc un arbre d’esperances,
d’amor, de fe i alegries.
Escribir en un único pálpito,
en un aullido desde una melancolía,
inmensa, ilimitada.
Escribir levantando adoquines, rastreando coordenadas,
creando puntos cardinales.
Dinamitando las variables, hurgando en el duelo.
Escribir desde el frío de las autopistas,
desde los abrazos.
Desde la adolescencia, la soledad,
aislamiento o nostalgia.
Vivir también desde el frío que arrasa
las memorias, las lenguas, los recuerdos.
Escribir, rastrear las líneas.
Acudir a lo no dicho, a la excitación dormida.
Instituir un arrecife de versos en honor
de aquella que no pudo ser dicha.
En honor de la que fue, de la mujer maltratada,
la madre, amante, creadora.
Así escribir de lo ya dicho,
de la herida ya curada.
Del equilibrio del cuerpo conocido.
De la conciencia, sabiduría, delicadeza.
Y así soportar apenas la búsqueda incesante.
