Ets clavat per els nostres pecats.
Per la vergonya de la nostra traiciò
a vos i als nostres germans.
Cada ferida, cada gota de sang
En acció violenta i la nostra negació a Deu
i un menyspreu.
aixeco els ulls per mirar el sento tan allunyant con el cel
I fins i tot així em sento estimat
Sento i noto la teva estima.
i et demano egoistament un perdó
que no em mereixo
Tens un mon fred insolidari
Que no ha comprès que per viure
L'única força indisoluble és l’amor.
Subido a éste tren que jamás se detiene,
observo el camino pasar a cada paso.
Mi fiel compañera sentada a mi vera
provoca mi llanto. Debido a mi suerte,
tan fría y callada como la misma muerte.
Es la soledad que se ha unido a mi vida,
como una condena, como una maldición.
El tren continúa, no tiene estación,
y mi desesperación no tiene medida.
Si entorno los ojos aún veo el ayer,
pero allí existen cosas que no deseo
volver a ver.
Entonces insisto en mirar hacia afuera.
Veo la vida pasar, y yo aquí hundido
en este pesar.
Hoy ya ni recuerdo, quien soy ni quien fui.
Solo pienso en
música,
Deixeu que les ales em creixin,
que els meus peus es tornin arpes,
deixeu-me d’una vegada volar.
El Sol s’ha acostat massa,
un roure ha crescut sobre un altre roure,
del gran llac han nascut cent rius.
Deixeu que les ales em portin,
descobrir música no interpretada,
poemes per sentir.
Un lloc d’ànimes transparents,
bressol de l’infinit.
Soc del poema les seves estrofes,
de la poesia, els versos.
Soc amant de l’amor,
de l’amistat i la vida.
Soc també la que fa ferida
quan em fereixen.
Soc la veritat i soc daga,
quan els meus versos aniquilen.
Soc de l’amic la seva vida,
de la dona la seva constància.
I soc un arbre d’esperances,
d’amor, de fe i alegries.
Escribir en un único pálpito,
en un aullido desde una melancolía,
inmensa, ilimitada.
Escribir levantando adoquines, rastreando coordenadas,
creando puntos cardinales.
Dinamitando las variables, hurgando en el duelo.
Escribir desde el frío de las autopistas,
desde los abrazos.
Desde la adolescencia, la soledad,
aislamiento o nostalgia.
Vivir también desde el frío que arrasa
las memorias, las lenguas, los recuerdos.
Escribir, rastrear las líneas.
Acudir a lo no dicho, a la excitación dormida.
Instituir un arrecife de versos en honor
de aquella que no pudo ser dicha.
En honor de la que fue, de la mujer maltratada,
la madre, amante, creadora.
Así escribir de lo ya dicho,
de la herida ya curada.
Del equilibrio del cuerpo conocido.
De la conciencia, sabiduría, delicadeza.
Y así soportar apenas la búsqueda incesante.
