dijous, 27 de febrer del 2025

SOC COR

 

Soc el cor de la nit,

on la lluna es trenca

abans de veure’s,

silenciosa i trista.

 

Cada estrella és un batec,

un crit d’amor

que s’extingeix

en el teu nom,

com una carícia

que mai arriba.

 

Soc tendresa,

soc la llum callada

que et busca en l’ombra.

Soc amor,

el fil que cus

els teus somnis amb els meus.

 

Soc dolçor,

com la mel que regalima

en el silenci dels teus llavis.

Soc esperança,

el reflex d’un nou dia

que espera el teu somriure.

 

Soc cor,

i cada bategada em porta a tu,

a la promesa

d’un demà

que es farà cançó

en el teu abraç.

dilluns, 17 de febrer del 2025

QUAN ELS ULLS ES BUIDIN

 


Quan arribi el dia que els meus ulls et mirin,

i només vegi un estrany, et prego, no t’enfonsis.

Recorda'm com sóc avui, no com l’ombra

que es convertirà en un reflex buit del que vaig ser.

 

Hi haurà nits en què m’asseuré al teu costat,

i no sabré el teu nom, ni la teva veu.

Potser somriuré sense sentit,

o em quedaré en silenci, perdut en un abisme.

 

No serà culpa teva. Ni meva.

Serà aquest monstre, aquest forat

que s’ho empassa tot: els riures, els records,

les promeses que un dia et vaig fer.

 

T’hauré oblidat, però tu recordaràs.

Recordaràs la meva veu explicant històries,

el meu riure fort després d’un acudit dolent,

les tardes d’hivern amb cafè i paraules tendres.

 

El dia que no et reconegui, serà l’inici del final.

Serà l’última traïció que el meu cervell et farà.

I jo, en el meu silenci, em trencaré sense saber-ho.

 

Però abans que això passi, vull que sàpigues que t’estimo,

ara i sempre. I que, encara que no pugui recordar el teu nom,

el meu cor et buscarà en la foscor.

 

Quan els meus ulls es buidin i la meva veu calli,

seràs la meva última llum, encara que no ho pugui dir.

Recorda les meves mans acariciant la teva,

el tacte que et donarà pau quan ja no et reconegui.

 

divendres, 7 de febrer del 2025

EL CRIT QUE NO SURT


Hi ha un crit que dorm sota la meva llengua,

una paraula que mai s’ha dit.

Cada nit l’empasso, amb el gust del silenci,

i cada matí em desperta el buit.

 

Les mans tremolen, volen escriure,

però el paper s’omple d’espais blancs.

Com pot el cor parlar sense veu,

si el món només escolta el soroll dels grans?

 

Aquest crit, fet de vidre i cendres,

s’esmicola abans de fer-se so.

I jo em quedo, mirant el silenci,

amb la gola seca i el cor pesant.

dilluns, 3 de febrer del 2025

LA CADIRA BUIDA


Al racó, la cadira em fa companyia,

amb el seu silenci de fusta cansada.

Sembla esperar algú, potser una història,

però només jo l’espero, encallada.

 

Hi ha un buit que s’estira com un fil fi,

i cada dia s’embolica amb l’aire.

Les hores s’ajunten, s’amunteguen sols,

fins que el rellotge perd les passes.

 

Si pogués omplir-la amb un rostre,

només per un instant, una mica d’ànima…

Però la cadira es queda buida,

com jo em quedo, callada i àrida.