SUSPIRANDO MORIR

Ahora la mayor parte de los días no puedo recordar. 
Camino vestida, sin metas ni lugar donde partir.

Luego, la casi innombrable lujuria regresa. 
Ni siquiera entonces tengo nada para vivir la vida.

Pero los suicidas poseen un lenguaje especial. 
En dos ocasiones me he expresado con tanta sencillez, 
he poseído al enemigo, comido al enemigo, 
he aceptado su destreza, su magia.

De este modo, grave y pensativa, 
más tibia que el aceite o el agua, 
he descansado, babeando por el agujero de mi boca.

No se me ocurrió exponer mi cuerpo a la aguja.

Los suicidas ya han traicionado el cuerpo. 
Nacidos sin vida, no siempre mueren, 
pero deslumbrados, no pueden olvidar una droga tan dulce, 
que hasta los niños mirarían con una sonrisa. 

¡Empujar toda esa vida por sí misma, se convierte en pasión!

La muerte es un hueso triste, lleno de golpes dirías, 
y a pesar de todo, ella me espera año tras año, 
para reparar delicadamente una vieja herida, 
para liberar mi aliento de su perniciosa prisión.