SI L’ÀNIMA POGUÉS OBRIR-SE

Obrir, com la carn que es trenca,
en aquest infern que em devora,
la batalla, perduda, es fa eterna.
Un miracle de lluna, tan solitària,
un crepuscle d’ombres que s’estreny,
sang ofegada en un mar de records,
desfent-se en horitzons que es dilaten.

Tornaria l’acord a la guitarra,
tan oblidat, tan ple d’eco,
i, morta la bogeria que em persegueix
amb un ganivet sota el sol ardent,
deixaria de ser, com aquell arbre,
recorregut d’hormigues que s’apressen,
que espera, amb ànsia, el moment
que la terra el lliuri de la seva farsa.

Un silenci, només, constructiu;
una vigília buida de fantasmes,
el camí de l’amor, per a la meva sang,
un petó, pur com un raig d’aigua,
que passi pels meus llavis i els salvi.
Un somni només, amarg,
del qual despertar viu o no despertar;
un ocell, una flor, un eco perdut;
l’aire entre les fulles de la tarda...

Només això demano,
en aquest abisme de soledat,
on la nostàlgia s'instal·la,
on el dolor és la meva companyia,
un record que s’escola en la penombra,
una vida que es perd entre les ombres.