dilluns, 6 de febrer de 2012

MI BASURA

MI BASURA

Qué es la poesía sino articular palabras,
metáforas y adjetivos.
Es expresar un sentimiento,
pero si no son verdaderos no valen nada.
Son simples ideas sobre un papel perdido.
Poesía, mi basura para los demas.
Es tan bonita como innecesaria,
pues a pocos les importa si me sentia triste
o lloraba por la ausencia de ser querída.
Todo es pasado y el pasado es porquería.

Es en vano la espera, cuando dicen:
"lo leere luego”, todos lo repiten.
Todo queda en el vacio, todo es en vano,
por que de mis manos a las suyas,
y de las suyas a la basura.
Mi poesia olvidada como se olvida
cuando empezaste a andar.

Tarde me di cuenta de que nadie leia mi basura.
Que las sonrisas sólo me mostraban simpatia por pena, y no porque les gustase lo que les daba.
Esperaban a que me fuera, para reirse a mi espalda.

Fuiste la pesadilla más horrible,
solo es un mal sueño.
Encontrare mejores ilusiones para mi futuro,
pues era real que nadie queria
mis versos ni mi poesia.
Para ellos solo era basura....

TODO ACABO

No puedo dejar que este dolor me domine,
y se que todo lo que he perdido no regresará.
Que mis sueños e ilusiones no se realizarán.

Porque se fueron como una estrella fugaz.
Tan sólo un instante permaneció esta
felicidad,como un suspiro que no
olvidare jamás.

Sólo ahora permanece en mi vida
la tristeza y la soledad.
No, no importa, seguiré soñando con lo
que tenia y que perdi.
Que permanecerá el recuerdo a mi lado
hasta el fin.

Sólo quiero olvidarme de esta terrible soledad,
que me arrastra de nuevo a ese destino fatal,
como siempre, te llevaré en el alma,
y en el corazón eres la única estrella que brilla.

Ya quiero terminar,
porqué mis sueños e ilusiones no se han de realizar.
ya que mi dolor acavado con mi vida y mi exsistencia.

EL RITUS

¡El poeta ha muerto,
eliminar el cadáver !
Una manta cubre la pálida
y fría piel del difunto.
¡Silencio!
Alguien se acerca,
esconded su cuerpo.
Ya no hay temor.
Su cuerpo rígido y sólido
como fuerte roca.
Destrozat su rostro
eternizando una sonrisa.
Colorantes de rojas rosas
le pintaran las mejillas
y los carnosos labios

Manos diminutas de artistas
darán vida por siempre
a sus carnes muertas.
Fluidos y materia sólida
extraída del cadáver
fertilizaran las tierras
Para dar vida
eternamente a su poesia.

2 comentaris:

  1. M'agrada aquesta poesia del ritus, també la de la basura perquè estiguis viu o no la gent sempre tirem i llancen les nostres pertencies i la que els altres ens donen sense mirar la sensibilitat de qui ens ho dona

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